Не совершенен мир, где мы копаемся,
И в нас несовершенство бьёт ключом.
Мы с чувствами и разумом рождаемся,
И с ними же болеем, и умрём.
Гормонами, нейронами напичканы
И многим, не понятно чем,
В нас чувства копошатся неприличные,
Любовь нас будоражит между всем.
Все мы на этом свете очень разные
И в хаосе движения живём.
Мир всё же, не на чувствах, а на разуме,
А то бы поросло вокруг жнивьём.