Пусть уже отмечен штампом
и почти накрыт тоской.
Пусть своим хрипучим басом
смерть смеётся над тобой.
Только вот какое дело,
помешает все ж строка...
Смерть к себе потянет тело,
а в стихах живёт душа.
И костлявой непонятно...
Как поэта победить?
Получается ребята,
что бессмертен наш пиит.
Умирает оболочка,
умолкают голоса.
Но помятого листочка
всё ж хватает на века.
Не исчезнет след поэта!
С ним не справится беда.
Пусть скрипучая телега
и везёт на небеса...
Но стихи - они как дети,
то с улыбкой, то с слезой.
Их обнимет сильный ветер,
и катает над землёй.
Дар, полученный от Бога,
никому не победить.
Не живут поэты долго...
Им дано для всех пожить!