Зима, пришедшая с востока
с циклоном неким вечером вчера,
терзавшая всю ночь жестоко
морозом улицы до самого утра,
похоже чувствовала, что пришла до срока.
Так и случилось - утром умерла.
Опять тепло - сравнительно, конечно -
бегут ручьи, резвятся воробьи,
как будто знают, что ничто не вечно
и каждый миг, пока он есть, лови,
для жизни пользуя во всяких ипостасях,
в копилку памяти укладывая все
и вся возможное.
Потом оно раскрасит
тоскливость дней, которые несет
на развлечения скупая баба-старость.
Тепло.
По-зимнему.
Надолго ли еще?