я сплю обрывками ночей,
чтоб выкроить ещё минуту.
все говорят я звезданутый,
гораздо проще - я ничей.
устало начинаю день
и полагаюсь на везенье,
но совесть любит угрызенья -
я преодолеваю лень,
и, разблокировав смартфон,
я с ужасом смотрю на дату
и, про себя ругаясь матом,
не понимаю - это сон?
когда успел промчаться год?
тащился вроде еле-еле,
но вот последняя неделя,
и он отправится в расход.
все время думая о Ней,
я отыскал в себе поэта,
потом убил в районе лета,
чтоб стать мудрее и сильней.
кому я вешаю лапшу -
я не успел ни то ни это,
и ошалело до рассвета
пишу, пишу, пишу, пишу,
чтоб убежать от пустоты.
в предновогодней круговерти
я шлю письмо, и на конверте
пишу: "доставить до мечты".
что предназначено судьбой?
бессонницей почти запутан
хочу хотя бы на минуту
заполнить пустоту тобой.