Я занят. Паре добрых слов нет места в жёстком распорядке.
Жизнь не простое ремесло... Часы не вырастут на грядке...
Качает маятник спираль... Летит, вращается планета,
Мгновения росчерком пера... Сидят, фиксируют поэты...
Кручусь, как белка в колесе. Ем через раз, не высыпаюсь.
Блестят на чёрной полосе песком, сквозь пальцы просыпаясь,
Крупицы, пыль счастливых дней, переливаясь дивным светом...
Их след, с упрямством крепких пней... Сидят, фиксируют поэты...
Взвалил на плечи всё, что мог, скачу, кряхтя и спотыкаясь...
Вспотел, но насквозь не промок, на виражах ещё брыкаюсь...
Цель высока и непроста, иначе пустят на котлеты...
И каждый круг, как результат... Сидят, фиксируют поэты...
Предельно график уплотнил зарядок, рвений, ощущений...
Язык конкретно приблатнил к разряду кратких сообщений,
Чтоб продирал до требухи... Забыты мягкие газеты...
Все эти кучи чепухи... Сидят, фиксируют поэты...
Кто б, столько дней в уме носил жемчужины, что сам сморозит...
Для важных не хватает сил, а их на глупости развозит...
Нацеленный в тартарары, мир на порогах мутной Леты...
В событиях любой поры... Сидят, фиксируют поэты...
22.12.02017