Мысли со злостью ос
искусали мой мозг.
Задохнулся.
В легких понижен уровень кислорода.
Только углекислый газ от которого к горлу подступает рвота-
Откройте форточку.
Смотрю на ее фотокарточку.
Одна половина говорит, что нужно бежать он нее
как можно дальше-
Та половина, которая не выносит фальши.
Другая говорит: Давай к ней!
Посмотришь
что будет дальше…
На полу три носка и сквозняк-
запустение холостяцкой берлоги.
Нужно что-то менять ,но как?
Нужно что то сделать, но что?
От водки и сигарет заплетаются язык и ноги.
За окном фонарь повесился-
Бледным трупом волочит свой холодный свет по улице.
Может окончательно спится
и все.
Небритый, помятый, весь скрючился и ссутулился.
Телефон застыл в онемении-
Последний звонок неделю назад.
Нет ни малейшего удивления,
Видимо у зебры моей жизни началась черная полоса.
Куда пропали друзья,близкие?
В общем безнадежное запустение.
Еще давят на психику эти панельные потолки низкие.
Не могу больше шагами мерить периметр этого квадрата
съёмного.
Бродский меня научил
не выходить из комнаты,
Но если еще на минуту задержусь.
Точно
ванную полную теплой воды наберу и не удержусь-
Вскроюсь.
Вышел в подъезд.
Соседи как предвидели-
Тащат по лестничному пролету гроб
для дяди Вити
что умер этажом выше.
Думаю ,еще чуть -чуть и от всего этого у меня скоро поедет крыша.
В лифт и вниз.
Даже не помню ,как оказался в каком то незнакомом переулке.
Мой компьютер на время прогулки
завис.
Оглядываюсь по сторонам. Где я?
Хотя какая разница теперь.
Ощущение, что не Москва а депрессивно-провинциальная Тверь
Смотрю на домов здешних окна.
У кого желтые обои у кого белые у кого цвета охры.
Какие-то одинаковые цветы на подоконниках.
И отражение бледного месяца на стеклах,
напоминающее покойника.
Внутри коробок ,в которых люди проживают свои одинаковые жизни.
Кто в эпоху Кока-колы и Икеи кто вообще остался при коммунизме.
Теплится свет уюта и быта.
В этот момент я и понял где собака зарыта.
Все будет так! Как не крути.
Мы все идем по одному пути.
Кто обложился теплым уютом, как подушками.
Кто по падикам глушит свою ноющую боль плюшками.
И все такое пресное и неинтересное..
Кто выходит в окно,
кто проживает эту жизнь до конца
по-честному.
Кто в храме строит для себя иллюзию Бога,
у кого в ад прямиком дорога.
И все такие жалкие и одинокие,
Что любые разговоре о смысле всего этого
превращаются в демагогию.
Всё и все
проходят мимо.
Никто не задерживается-
Вот такая вырисовывается картина.
Жены изменяют своим мужьям ,
предают друзья,
Родители рано или поздно уходят…
Подумал
И в эту минуту ко мне сзади кто-то подходит.
Оборачиваюсь - стоит она:
Не спрашивай ,как нашла…
Может начнем с начала?
В ответ:
Лучше бы помолчала…
Тишина.
И отдаленный свет надежды.
Дальше моя комната,
Смятые простыни и разбросанная одежда.
Все по-прежнему.