Мир, с его нежной фактурой ткани,
Напоминающей выкройку сари,
С его невесомостью пламени,
Причудливой жгучестью очертаний,
Неуловимой тонкостью структуры,
Точно дымом обозначены фигуры…
В каждой линии твоей руки
Проступают его простые черты.
Мир, с его разноцветными миражами,
С его солнечными витражами,
С дрожащими талыми каплями печали,
С кричащими капелями,
С птицами, которые улетали
Так, что в это невозможно верить…
Он весь, как он есть,
Оказывается у твоей двери.
Путник, который просит поесть,
Просит на ночь постели.
А ты, смущенный,
Не позволяешь ему присесть,
Не узнавая себя в этом непонятном теле.
Но он любит – и ты прощен.
Ведь на самом деле,
Всякий раз, когда мир стучится в дом,
Знает, ты снаружи в холоде и метели.
Потому что дом – это и есть он.
24.07.09
Автор картинки мне не известен