Снова пишет художник-мороз нам картину в окошке,
белым саваном скрыты дороги, деревья, дома.
И, свернувшись в клубочек, тихонько мурлыкает кошка,
здесь тепло и уютно, хоть всё-же лютует зима.
Жаль, полётом хрустальных снежинок не балует вечность,
мелкой струйкой холодной стечёт вновь по крыше вода.
Память вскроет страницы, далёкого детства беспечность,
но тропинку в тот мир мне уже не найти никогда...