Вечер. Морозит. Луна над забором.
Нежный снежок под ногами хрустит.
Смотрит в глаза мне с лёгким укором
И говорит: « Признавайся, пиит.
Ты напечатал стишок о погоде,
Будешь сегодня писать о зиме.
Эти стихи ни о чём теперь в моде?
Может, черкнёшь что-нибудь обо мне?»
Я написал бы, да ручка не пишет.
Что с ней случилось, ну просто беда.
Вроде душа моя чувствами пышет,
Только нет слов, а одна лабуда.
Ты уж прости, может, утро подскажет
Нежные строки о встрече с тобой.
Ну, а пока наш стишок всё бродяжит,
Значит не стал ещё нашей судьбой.