Почил поэт, холоп трескучей музы,
почтить аэда собралась толпа
(по разнарядке творческих союзов),
культурное начальство, три попа,
две бывшие жены, вдова в законе,
случайно затесавшаяся ****ь,
мудак, ловивший в храме покемонов.
Условно - поэтическая знать,
сошедшая на время с пьедесталов,
мусолила уместный парафраз
- Какого… сердце биться перестало!?
Какой прожектор разума погас!
Когда поэт, не брезгуя рекламой,
обильно унавозит интернет,
в России он - пророк, далай и лама,
и даже гуру - больше, чем поэт.
Поклонницы поэта и фанаты,
по ломаному скинувшись рублю,
ему купили в форме фолианта -
тис, барельеф, панбархат и велюр –
большой, ручной работы, дивный гроб,
и запросто б вместились в домовине
любовниц разномастных гекатомб,
супружница, две бывших половины…
в гробу не поместился бы апломб.
***
Понравилась картинка? нет? та ладно…
а что не так? озвучь, тут все ж свои.
я как-то вслух прочел твою балладу,
и в роще тут же сдохли соловьи.
Ну, ладно бы ошибки да описки,
пусть даже б со стилистикой – беда,
но ты же, сука, даже тему сисек
раскрыть не в состоянии, мудак!
Ну-ну, не хнычь соПЕРникам на радость,
не замочи почетный пьедестал.
Твоих стихов сомнительная сладость
пронзит веков завистливую даль
и явится назойлива, как муха,
(поэзия к тому уже помрет),
твоих стишат дешевой бормотухе
придет черед.
Ступай, пиши, мурчи, как кот ученый,
со сцены, но не мне, меня уволь –
ни слух не оскверняй мой утонченный,
ни глаз моих татарских не мозоль.