Заросли, наши мысли, раздольем,
Загорожен, загаженный пруд,
Он для нас, стал, достойным застольем,
Там ни как, ни кого не зовут…
Верховодит, зловонная масса,
Улыбается, выцветший рот,
Где ни глянь, везде ждущая касса,
И в себя расплатиться зовёт.
Даже пошлость, устало – безлика,
В ней инертен, полёт пустоты
И души, не услышать там крика,
Там бумажные дарят цветы…
Заросли, наши мысли, раздольем,
Там и пруд, и земля, и мосты,
После бурного, в счастье застолья,
Для могил – не нужны нам Кресты.
Андрей Логовский