Голос неясный за полночь, слышится вроде
в дали, за кронами лип, за окном
и я одевшийся кое-как, по погоде,
выйду прислушаться на двор, за дом.
Ветер. Это ветер, провожающий лето,
это ветви деревьев в аплодисментах ему,
а ещё ночная птица, впереди где-то,
фаготом, ноту протяжно берёт одну.
Звёзды высокого небосвода,
внимают эти звуки вместе со мной,
пускаясь в пляс млечного хоровода,
окруженного тьмой.
Я в центре этого танца... Я, сущая ось,
воспринимаю буквально, будто хрустальный мост
приглашает в бездну, шагнуть мою бренную кость,
но видно не время оставить ей в этой точке свой пост.
Пока остаётся слушать голос ветра и птиц,
за полночь в чёрных кронах, полустолетних лип.
Предполагается дальше, пока не упал я ниц,
двигаться половицами жизни, вслушиваться в их скрип.
Ветер. Это ветер, провожающий лето.
это капли дождя в аккомпанемент по крыльцу.
Всё вокруг происходящее вне человека, это
сложное сотворение, свойственное творцу,
Вижу, чувствую, слышу, думаю и дышу,
словно бы вдохновение черпаю, трепещу.
Каждое это мгновение запечатлеть спешу,
пока земного ход времени не погасил мне свечу.
Врывающимся гулом трассы, спешащих куда-то авто,
моей деревеньки мимо, в города электри че ст во.
Когда-то он будет и здесь. Может лет через сто?
Если бы это увидеть, если бы... Было бы - волшебство.