Мысли о днях ушедших – грустное явление.
Они как эхо взрослых снов, что иногда пугает
Картинкой в зеркалах, где наше отражение,
Изрядно потускневшее, за юностью хромает.
Наш милый старый дом – заветная «хрущевка»,
Генсеком странным принесенная в подарок,
В пять белых этажей бесценная обновка,
Страну освободившая от тесных коммуналок.
Наш двор – надежная и верная семья,
Где все друг друга знали, привечали.
Коль радость, то одна на всех и без вранья,
А если смерть, всем миром провожали.
Здесь девочки, не прикрывая ножек,
Косичками смущая, в классики играли,
А пацаны вдоль узеньких дорожек
Гоняли рваный мяч и стекла разбивали.
Справляли дружно свадьбы и детей рожали
Без страха, по любви и планов «на потом»,
А бабки на скамеечках всем кости промывали
Со знанием, без злобы тихим шепотком.
Иные взгляды, времена, совсем другие люди.
Мы что-то очень важное навеки потеряли
Средь небоскребов, выросших, как в Голливуде,
В которых, поселившись, лишь тенями стали.
Нам нелегко бывает наше прошлое понять,
Но, как увижу те скамейки, оживет былое:
Глаза старушек теплые и молодая мать,
Вкус хлеба настоящего, как молоко грудное.
2017