Я сегодня написал верлибр.
Не хотел верлибр, но вот беда:
Вместо пива принесли мне сидр!
Далее - случилась ерунда.
Помню смутно: водка, закусень,
Танцы, перевернутый мангал...
Дьяконов - который рыбный день -
Что-то про верлибры задвигал.
Просыпаюсь. В голове - погром.
В животе раздрай, а на столе,
Между сапогом и утюгом,
Глядь - верлибр! Я даже протрезвел!
Озираюсь: вроде никого.
Стало быть, пока что полбеды!
А верлибр то, кстати, - ого-го!
Осмотрел его, глотнул воды...
Думаю, ну ладно, хорошо.
Да, верлибр, но это же не СПИД!
Слышу, кто-то к двери подошел,
Постучал и тихо шебуршит.
Не открыл! Подстава! Вашу мать!
Заметался, хоть в окно вылазь!
Лист держу - сожрать или порвать?!!
Но не смог. Рука не поднялась.
Другу открываю: "О, привет!"
Эдак захожу издалека:
"Друг мой, ты же лирик и эстет!
Вот - скажи по поводу листка..."
Друг читал, почесывал висок,
Хмурился. Уселся, закурил:
"Брут, и ты?! Да как ты только мог?!
Разве ты из этих вот... мудрил?!"
Вон в Москве - там каждый верлибрист!
Сущий поэтический Содом!
Ты же - так естественен и чист!
Как ты мог?! Бери листок! Пойдем!
Поспешим! Сомнения развей!!
К мэтрам: все ж - верлибр, а не трепак!
Есть у нас Михал Иваныч Вэй -
Мигом растолкует, что и как!
Вот - идем. Вокруг зима и люди...
Я верлибр сжимаю под пальто.
Гложет мысль: "С меня же не убудет,
Плюс не догадается никто,
Если редко-редко, раз в неделю,
Тихо-тихо, в полной темноте
Я верлибром буду беспределить,
Проверяя силы на коте..."
Вот - пришли. Михал Иваныч - в форме!
Богатырь! Поэзию блюдет!
Выслушал и гаркнул: "Волк позорный!
Или же обычный идиот?
Ты родной словесности убийца!
Ты палач классической Руси!
Как держать такого кровопийцу
Средь поэтов?! Боже упаси!!!
Враг добру, любви и благородству
Всякий верлибрун и верлибраст!
Он сегодня хвастает геройством -
Ну а завтра - Родину продаст!!!"
Я бежал... Я отступил к Неве...
И, не веря, что так низко пал,
Я в граниты искренне ревел...
Обжигая щеки, как напалм -
Стыд меня терзал... Я скис. Я сник.
Я почти решился утонуть!
Вдруг ко мне приблизился старик -
Между прочим, не какой-нибудь!
Подошел ко мне, сутуля спину,
Мудростью прославленный раввин.
(Правда, он еврей наполовину -
Ту, что поумней из половин).
Моисей Иванович - поэтом
Не был, но сумел дожить до ста,
Отсидеть и побродить по свету,
И своих наследников достать.
Он ко мне склонился и негромко,
Чистым всепрощением светясь,
Укорил: "Рыдаешь, как девчонка...
Что с тобою приключилось, ась?"
Протянул ему уже помятый
И слегка заплаканный листок,
Чувствуя, как в теле каждый атом,
Аж трепещет... И старик изрек,
Пожевав губами, словно строки
Деловито пробовал на вкус:
"Плачут испокон веков пророки.
Ты - поплачь. Но если ты не трус, -
Поднимайся после и - за дело!
Пусть верлибр - не в матерьяле суть.
Пусть ты начинаешь неумело.
Пусть один... Но будет кто-нибудь,
Кто тебя услышит и по праву
Истинным поэтом окрестит.
Их, конечно, без тебя - орава,
Но пророки - завсегда в чести.
Верлибристину нашел - неси, как знамя.
Верлибристина - хотя и не проста,
Но необорима, как цунами,
Вечна - как учение Христа.
...Что-то, как всегда, меня заносит -
Это мессианская тоска...
Вечно я в любом молокососе
Признаки величия искал...
В общем, парень, не боись верлибра!
И - вставай! Не протирай гранит!
Все-таки - Нева, не берег Тибра!
Отморозишь - будешь инвалид..."
Вечерело. Я домой неспешно
Шел и думал: старец - не дурак!
Стану верлибристом, ну, конечно!
Это ж не проклятие, а знак!
Шаг ускорил. Быстро к магазину:
Ящик сидра, пару банок шпрот.
Натурально так вообразил я,
Как верлибр отборнейший попрет!
Чую муки творческого пыла...
Вдруг - звонок! Подруга (из Перми):
"Я верлибр на столе забыла...
Ты его - при случае - верни!"
Сергей Адамский.
19-20 12.17.