Уж не знаю с чем они там пришли,
но пока в прихожей предельно тихо,
маргарита, поди, поправляет лиф,
а под лифом котиком дремлет лихо,
мастер выжат, пуст, словно школьный двор,
по большой тоскующий перемене,
но его болтливое естество
всё равно какую-то прозу мелет
по инерции... господи, что за скот,
помолчал бы, вечности стен не муча.
Их приходит десять таких вот в год,
а покой - раз в сто выдают везучим.
И на что рассчитывать? Я же тут
как обычный автор - ни в чём не властен.
Но они как дети - сидят и ждут,
что сейчас им купят кулечек счастья.
Маргарита уже начинает торг,
потому что мастер всех сделок выше.
Мне не жалко, дал бы, но дело в том,
что лимит покоя на прошлых вышел.
А к дверям всё тем же твои пути,
канцелярии плотно забиты нами...
Почему маргарита бормочет стих?!
Нефигово ты им поменял сценарий.