Ты видишь ли, душа, в какие дебри,
в какие дебри мы с тобой зашли:
когда-то здесь подснежники цвели,
а ныне болотина да палые стволы.
Нагроможденье вялое лесин
окутано скупым столетним дымом-
здесь так легко остаться недвижимым
среди древесных высохших вершин.
Но слышишь ли? На чистенькой опушке
нас кто-то ищет, прыщет светом в тьму.
Душа моя, что делать, не пойму?
Куда девать печальные излишки?
Торчат, как уши, в присказке любой:
и гордый нрав, суровый чёткий почерк,
а вместо жизни - осторожный прочерк
в графе определённых «на убой».
А тот, кто ищет? Он из чудаков?
Или другой, какой-то новой веры?
Иль, может быть, наглядные примеры
ему нужны: смотрите-ка каков!
Любители экзотики души,
продажные эксперты, маловеры
расчётливо метнут карандаши,
произведут подсчёты и обмеры.
И вот уж ты «просвечен» до конца,
и зябко - скучен, наг, не идеален,
беспомощен и попросту банален,
острижен, словно глупая овца.
И ты, душа, наверное, права,
витая в этом сумраке и тленье,
как беспристрастно- чуткое мгновенье,
заблудшее в потёмках естества.
7 июля 2017