я пропускаю сквозь себя чужие жизни
и поражаюсь: сплошь и рядом пустота,
так мало тех, в чьём сердце чувство бьется в искрах,
и я хотела б сохранить их для себя.
сотни надежд, чинов, заслуг, стремлений, званий -
все ложь, нелепость, не цепляет, не горит,
не вяжет в путы, не кипит, не обжигает.
и временами я похожа так на них,
смешных, безжизненных, фальшивых, несуразных.
но, вспоминая среди смуты о тебе,
я успокаиваюсь: это так прекрасно,
когда бескрылым удаётся вдруг взлететь.
когда ключи от рая - в чьём-то взгляде,
в прикосновении - сплетения планет.
пускай не так. пускай не вместе и не рядом,
но каждый раз в твоих глазах я вижу свет.
они - обертки от конфет, слащавый образ,
необъяснимо принимаемый за суть.
а мне до истины дорога - тихий голос,
твой голос - истина, а в нём - янтарный путь.