Нет
ничего
постоянного
в
мире,
Силы
природы
граниты
крошат;
Только
поющие
струны
на
лире
Голос
ушедших
столетий
хранят.
Только
бессмертная
музыка
эта,
К нам
пробираясь,
сквозь
времена,
Помнит
баллады
шумерского
лета,
И, как
под небом
рождалась
страна.
В этом
бренчании
тонкого
звука,
Тягучей
мелодией,
как
карамель;
Струятся
трагедии,
подвиги,
скука,
И павший
от войн,
древний
Эль.
Тают
страницы
прочитанной
книги,
Мелодией
времени
Вечность
полна;
Гаснут
ушедшими
солнцами,
блики,
В душах
людей
умолкает
струна.
Но снова
прольются
музыкой
этой,
Звучной
струной
находя
давний
такт;
Эпохою,
некогда
жизнью
согретой,
Как
оценённый
историей,
акт…