Краска ложится на белый холст.
Кисть тихо тянется
За очередным цветом.
Художник не здесь.
Он рядом где-то.
А может, его нет вообще,
И картина рисует себя сама.
Возможно, на трюк такой
Много не надо ума.
Палитра пустеет мазок за мазком,
Тени ложатся красиво и грациозно.
Каждый короткий миг поражаешься,
Как можно так писать,
Вроде бы хлестко, быстро,
Но так виртуозно?
Часто я слышу, талант получить нельзя,
С рождения дан он тебе,
Не иначе,
Но кто его знает,
В конце концов, и лихой жеребец
Может вырасти из дохлой клячи.
Пейзаж, иль простой натюрморт,
А может, портрет человека какого,
Все может изобразить эта кисть
Без повеленья чужого.
А может, та кисть-то и есть художник?
Точнее, его воплощенье в предмете.
Наверное, думают все,
Он простой безбожник,
Но он отражает мир в ярком свете.
Казалось бы, что такого:
Палитра в одной руке, кисть в другой,
Но после мазка этак тридцать шестого
Понятно становится:
Художник-то из тебя никакой.
Делаешь без души и без чувств,
Кистью малюешь по тонкой бумаге,
А вот попробуй изобразить озеро грусти
В бескрайнем веселья овраге?
Не можешь.
А он вот так может.
И он - настоящий творец,
Безудержный гений, которого
Издавна тихо гложет
Бескрайнее море чудес.