Поля Куликова
Евгений Дьяконов
Ее тут знает каждая корова,
Хотя в Москву, как многие, могла
Уехать наша Поля Куликова,
Иконку взяв из красного угла.
Страстями и безделием влекома,
Сшалавилась, Господь ее спаси,
Девчонка наша, Поля Куликова!
Мигрируя в Россию из Руси,
Сама себя все топит, топит, топит
В трясине непролазной и густой,
А водочка - не более чем допинг:
Дешевый, эффективный и простой.
О, сколько же в глазах девичьих боли,
Усталости, хронической тоски!
Свои, чужие - все лежат на Поле,
И все мы ей, по-своему, близки.
Когда в затишье жить совсем хреново,
А вражьи морды смотрят из газет,
Выходит в поле Поля Куликова.
И ждет, когда вернется Пересвет...
...
Он не вернется.
Он погиб, но славен
остался по прошествии веков,
а Русский дух поэтом ошалавлен
игрой срифмованных - пусть и неплохо - слов.
Москва поганит чистоту и разум
провинциалок больше, чем их всех
Россия вкругмосковная, всех разом
оставшихся - под сатанинский смех
с экранов, радио, подмостков и страничек
газетных, книжных или сетевых -
смогла испортить.
От лядей столичных -
любого пола, пришлых и своих -
беда крадется, как туман по полю,
с рассветом растворяясь в синеве.
Там - в нестолицах - не до разговоров
и не до глупых мыслей в голове.
Там - посреди лесов и рек России
живет ее душа, ее народ.
На все способный, умный, неплаксивый.
Непросто, небогато, но живет.
Пересвет (старослав.) - переговоры