Писал поэт сонет
В столетии каком, а может в зазеркалье,
писал поэт сонет для той, что так любил.
И хныкали слова то тенором, то альтом,
моля избавить их от строк, что смысл губил.
Но тот поэт не знал, а, может быть, не слышал,
звенящую струю среди небесных струй.
Он тупо сочинял – сонет почти что вышел:
еще лишь пара слов и вот он поцелуй.
Но нет в поникшем слове ни капли утешенья -
пустые строки зрят в обманчивые дни.
И не желают знать любви его горенья –
не смог поэт создать сосуд, где свет храним.
Растоптанная Муза лишь жмется у порога,
растраченные мысли темнеют в облаках.
И пусть поэт устал, но есть еще немного
той благодатной силы, питающий накал.
И вот листок сонета, прочитанный однажды,
явил поэту то, что было скрыто в нем.
И понял он тогда, что этот путь бумажный
ему не одолеть, но можно смыть огнем
всю косность, дикость слов, которые лишили
его любовь всего, что дорожил он в ней:
тяжелыми ступенями они судьбу вершили,
громадами страниц, где только лишь елей.
И бросил он в огонь измученные строки,
и заскрипел листок под пламенем судьбы.
И почернело все – лишь только страсти крохи
взвились куда-то ввысь под крики и мольбы.
И в тот же миг, мелькнув, заплещется свеченье,
по волшебству небес, расширив звездный ход:
очистившись огнем, любовь зажглась моленьем,
чтобы светить влюбленным ночью, да и днем.
2-3 июля 2016