На смерть Честера Беннингтона

Юлия Воронова Мостовая
Снова смолчал. Скушал.
Снова запел. – Вой.
Не по твою душу.
Этот урок – не ТВОЙ.

Снова кричишь. Верят.
Хлопают на разрыв.
Все же, в какой мере
Можно спасать миры?

Смотришь в окно. Знаю.
Тоже. Но на ремень.
Как же располагает
Смерть к себе по весне.

Я не нажму. Дернешь.
Я отвернусь. – Хлоп.
Я обещала. Помнишь?
Это последний гроб.