ты сам себе и снов ловец,
и пастырь, и в blackjack игрец,
беспечный шут, законный царь,
хоть на душе - сплошной январь.
я - боль твоя, шальная страсть,
которая совсем не в масть,
не в тему дня, не в кайф вообще,
не в безупречный ход вещей...
лишь душит горло, давит грудь...
война, любовь?
не в этом суть...