Я не держу ровный стан,
И, когда хочется, хожу сгорбленно;
Я так не жду скорейшего конца,
Но он точно придет не вовремя.
Уставши листал желтый пресс
Из помятых сырых листов
Странно, из всех увиденных мною мест
Мне только здесь хорошо.
А может, это и есть конец?
И живой я давно уже умер,
Позабыв вылепить памятный крест,
Обложить себя незабудками.
Вот такое вот утро.
Ветер. Зима
Пожалуй, я все таки умер
Желтый пресс до конца пролистав.