Как не любить её – родимую,
Когда не лишку, то – целебную.
На травах с вечера гонимую,
Как слёзка, чистую да хлебную.
Как после бани с мягким веничком,
Я из сугроба прыгну в кухоньку…
Эх, пробежит мороз по темечку!
Не столько холода, сколь уханья.
Надену я рубаху свежую,
И, будто бы, сто грамм причастия
Как по душе уставшей врежу я-
Нет большей радости и счастия.
А на тарелочке груздочек ждёт,
Да из под веточки смородинной.
И на душе, а не в утробе жжёт,
И лучше нет России – Родины!