Закрутило, замело…
Думал песня спета,
а меня вдруг понесло –
возвратилось лето,
лоском, брызгами из глаз,
тонкими духами…
словом, всё как в первый раз.
Я сражён, mon ami*.
Будто девять грамм свинца
мне всадили в темя.
Загубили молодца -
Ангел или Демон?
И зовут Петрарка, Фет
силами померяться…
По ночам строчу сонет
этой даме сердца.
В едком дыме сигарет,
словно в лунном свете
мне мерещится портрет...
угодил я в сети.
От волос ли цвета льна
потерял покой я,
виновата ли Луна
или ван Бетховен,
или Сен Клод Дебюсси?
Может Тютчев с Фетом?...
Ну с кого теперь спросить?
Все уже на Небеси………….
Только лишь с рассветом
этот образ исчезал.
Тонким силуэтом
я любуясь,
осязал
этот светлый образ…
а когда открыл глаза,
вижу - рядом кобра...
20.12.2017г.
*- мой друг (фр.)