Вечер. В небо белёсое, зимние
вьётся дым из трубы столбом,
и летят, как прощанья последние,
крики птиц, покидающих дом.
Чёрной тучей, в небо озябшее,
всё тянулась крылатая стая,
догоняли их птицы отставшие,
в сумерках вечерних исчезая.
Шумом крыльев стою поражённая,
печальный, бесконечен этот клин,
крик тоскливый, боль заглушённая,
в высь летел, над макушками голых рябин.
РS
Я живу давно, но такой массовый
отлёт птиц в середине декабря
увидела впервые