Здесь крики не слышны. Здесь — Тишина.
Из звуков — лишь мышиный слабый шорох.
Ещё не скрылась мутная луна,
тумана не поднялся влажный полог.
Безветрие. Как зеркало, вода.
Ветла ещё под вечер опустила
листву в прохладу сонного пруда,
стыдливо ноги стройные прикрыла.
Стесняется? Кого? Кто может здесь
нарушить чистоту уединенья?
Покой. Безмолвно властвующий лес,
как вечность, как от мира отреченье.
Здесь воздух тишиною заражён.
Он, как больной, в бессильи впавший в кому,
но ни во что не селит боль, тревогу,
и, будто, сам безветрью удивлён.
Но вдруг, шуршащий, ухающий звук
сорвался голосом совы, как ужас, лихо!
Секунду, две — лесной встревожен дух...
Но снова пруд в себе сомкнулся, глух...
И снова стало тихо... тихо..... тихо.......
13 декабря 2017г.