Он убил его.
Просто. Без муки. Без боли.
Вытирая от пыли пустые глаза...
Он умер в тени, там, где не было крови,
Но пылала на небе ночная заря.
Заря полыхала так пламенно, ярко,
Как будто заход тут связал теплый плед.
Остались в истории раны, как пятна,
Ведь даже на небе оставили след.
Пробирали те виды до боли, до дрожи,
Он терять этот мир все еще не готов.
Он забылся на миг, но и мир этот тоже
Не хотел отпускать его в море ветров.
Он лежал на земле, а она обнимала,
Не ссылаясь на холод и месяц январь.
Как же пить она кровь без конца не устала?
Он устал от войны и устал умирать.
Он устал умирать, ведь на памяти вечно
Будет повешен безмолвный портрет.
Тех, кто пылал или кто покалечен,
Но погибли они, не увидев рассвет.
Все погибли под богом на муторной стачке,
Даже кто номинально живут на войне.
Ведь война отнимает там жизни все раньше,
Чем отправляет солдата на незнанный свет..
Солдат не умирает с верой и надеждой,
Он просто засыпает навсегда.
На небе том, звездой горит, сгорает,
Но никогда не оставляет небеса.
Они все живы в памяти, навечно,
Не разбегутся с пылью в ветре никогда.
На небесах злаченных просто загорится
Еще одна ярчайшая звезда...
22 сентября 2017