Моей дочери Рите
Да, память – притча во языцех –
Невольно душу ворошит.
Воспоминания, как птицы,
Крылом касаются души.
Нить памяти меня уводит
В тот скромный мир, где жили мы,
На размышления наводит,
Выносит прошлое из тьмы.
Кто я была? Сама не знаю:
Ещё не женщина, но мать.
У меня дочка! Понимаю…
Всё просто, как тут не понять?
Но было всё совсем непросто:
И негде жить, и негде взять.
А люди были часто чёрствы
Вместо того, чтобы понять.
Везде отказы: «Нет работы…»
Лишь потому, что есть дитя,
«Ещё и садик? Что вы? Что ты?... »
Судьбу решали походя.
Был оптимизм и вера в завтра,
Хоть нет квартиры, маета.
Сейчас во сне увидишь – охнешь,
Но молодость оптимистична та.
Та, что жила в пятидесятых
И верила в страны добро,
Та, что в тиски была зажата,
Страной подбита под ребро.
Судьба не грела, не хранила,
Увы, твою девчонку - мать.
Мне, матери, в то время было
Не тридцать и не двадцать пять,
А восемнадцать, да без мужа
(Он в армии в то время был).
На сердце и в сознанье стужа...
А был бы муж – не защитил.
А так хотелось, чтоб любили,
Хотелось с миром в мире жить,
Хотелось счастья, чтоб щадили...
Но что былое бередить?
А как учиться мне хотелось...
Вновь в сентябре багрец пылал.
В ту пору не спалось, не елось,
Мозг в отупенье изнывал.
И снова цветь черемух шалых,
Сирени майский терпкий дух,
Шли из кино с тобой устало,
Ловили тополиный пух.
А помнишь, дочь моя большая,
Как в лес любили мы ходить.
Играть хотелось, не скрываю,
Но надо было мамой быть.
Вернуться в дом, где ты родилась
Всегда не поздно, тебя ждут!
И за столом, где ты садилась,
Твоё местечко берегут.
Хранят и детские книжонки.
Ах, как любила ты читать!
А коридорные девчонки
Ходили в куклы к нам играть.
И, может, что не получилось
(Ведь асом вовсе не была)
Дочь... Болью сердца я любила,
Сказать, быть может, не смогла.
8 июня 1992
Из книги Д.Максимовой "Еще не вечер". Чистополь-2012. Издатель В.Солдатова.