Есть палатка метрах в ста от станции,
там цветов букетные столбцы.
Расцветают розы и акации,
но грустят армяне-продавцы.
Есть у них проблема нерешённая:
к ним никто в палатку не идёт,
ни мужья, повздорившие с жёнами,
ни влюблённый школьник-идиот.
Продавцы в успешный бизнес верили,
а теперь как будто в полусне
кутаются в куртки, как на севере,
и шуршат бумагой в тишине.
Не привлечь людей большими скидками,
мимо композиций бродит взгляд.
Только незабудки с маргаритками
как приговорённые стоят.
Может быть, погоды не весенние,
может быть, засасывает быт:
одинокий остров невезения
зеленью пожухлой весь покрыт.
Жизни разделительные полосы
будто рисовал Жоан Миро,
и от скуки дохнут гладиолусы
в маленькой палатке у метро.
Облака плывут по небу чёрные,
а цветы растут себе, растут,
и по кругу, словно заключённые,
стрелки три бессмысленно идут.
(с)
В.Б.
2017