К черту Монтекки и Капулетти.
В британском порту новые шлюхи латают старые сети.
Бездельники пляшут, стреляют дети.
Стерильно запертая душа
на этом свете, не замечая тот –
безоговорочно принимая ритм мостовой бредёт.
Черно-чеканны ее шаги –
в безвременье стрелки секундной враги.
И тот, кто спешит на последний пир
(неоперившийся недоШекспир),
встанет у Бога в небытии у ног,
Чтобы нести ответ: ты, Бог,
Мною любим был, но знай же всё ж,
Был и любим мной вечерний дождь,
где под зонтом мне смеялись дети.
И не было более ничего.
Спасибо, Бог.
Только-то и всего.
Надеюсь, сполна ответил.
(Отредактировано для социальной сети)
Лондон 2016