Анатолий Авенирович Яковлев 3
Аккордеон его ребрист,
Потрепан жизнью, как хозяин,
Играет аккордеонист,
И отрешен и неприкаян.
И ввысь куда-то устремлен
И он и взор его незрячий,
Ах, как играл прекрасно он,
На рынке музыкант бродячий!
Его мелодии просты,
Знакомыми до боли были,
Среди базарной суеты,
Так органично в нас входили,
И гул привычный умолкал,
Казалось мне, по крайне мере,
Когда он полонез играл,
Как будто нам прохожим верил,
Что мы забудемся на миг,
От этой музыки прекрасной,
И он был прав седой старик,
Что нам играет не напрасно!
Осенний день прохладен был,
И к югу птицы улетали,
А он нам музыку дарил,
Чтоб мы чуть-чуть добрее стали
Ведь он играл бесплатно нам,
Без банки с мелочью у стула,
Текли слезинки по щекам,
Наверно ветром их надуло!