Я стар уже — что нового со мной,
По-твоему, могло бы приключиться?
Немного ем, немного сплю, хожу
На надоевшую давно работу,
Пытаюсь сочинить какой-то блюз,
Но он выходит слишком уж печальным,
Без искры, без насмешки над собой.
Неправильным по сути. И не блюзом,
Уж ежели быть честным до конца,
А жалобным нытьём. Не тем, что нужно
Тому, что мы могли б назвать душой,
Когда б она была. Ну, или сердцу.
Друг старый подарил мне талисман
Серебряный, магический, тибетский,
Что отражает всякую херню.
Повесишь так — ту, что идёт снаружи.
Перевернёшь — так ту, что изнутри.
Кручу, верчу, вылавливаю ритмы,
Найти пытаюсь примененье рифмам,
Которые приходят по ночам,
Надеюсь, скоро стану жить один,
Тогда, глядишь, сумею делать что-то
Помимо «есть и спать» .
Вот, собственно, и всё моё житьё.
Ну, пью ещё. Хотя уже и меньше.
Доклад закончил. Можно, я уйду?