Улетели птахи малые
встречать с солнцем Рождество,
и, леса укрыв туманами,
творит нечисть колдовство.
Ветви голые спасения
слёзно просят у небес:
«Пусть вернётся птичье пение
в околдованный наш лес.
Пусть прорвётся солнце чистое
через толщу мрачных туч,
ветер хмарь нам ненавистную
прочь прогонит с мокрых круч».
Но скрывают тучи хмурые
долгожданный солнца лик,
и стоят леса понурые,
как на паперти старик.
Улетели птахи малые,
только вороны кружат,
греют слёзы щёки впалые
уже много лет подряд.