Двадцатое число, февраль, весна уж близко!
Так надоели холода!
Мороз, метели, солнце низко,
Будто не кончится всё это никогда.
Иду домой так долго, нудно, зябко,
В мороз не чувствуя ни ног, ни рук.
Дышу сквозь шарф, и тяжело так задыхаясь,
Вижу свой дом, в окошках свет. Конец всех мук.
Остановлюсь, и на секунду подниму свой взгляд
Синеют небеса.
И сердце обманув, забуду и число, и месяц в ряд.
Весну увидев, все поля, леса.
Услышу, как душа расплачется во мне,
Уж видно, нет сил более держаться.
Как же я жду тебя, моя весна! Когда ж ты вспомнишь обо мне?
Когда смогу из ледяного царства вырваться, и в жизнь ворваться?
Придешь-и будет покаянными слезами,
Зима, жалея обо всём,
Реветь и течь под нашими ногами.
И голосом на срыв, и красота её на слом.
И упадет тот серый плед, что долго небо укрывал.
И шепчет всё живое нам-гнет пал!
Волга, встряхнув плечами и расправив стан,
Ломает льдины, не жалея ран.
И снова молода, красива, синеока,
Походкой лёгкой, быстрой по течению идет.
Бежит извилисто и далека её дорога.
Она нам зеркало души небес в себе несет.
Но то всё в марте, фаворитом назову апрель.
В нём прелесть всей весны в названье, и в природе.
Пусть не увидишь ты в апреле талый снег, капель.
Ведь пульс весны в нем бьет. Виват погоде!
Хотя и не могу судить апрель я не предвзято,
Ведь я в нём родилась!
И по сей день, в родной мой отчий месяц-это свято,
Рождаюсь заново, теперь я чувствую, я вся сбылась.
Есть самое огромное богатство у весны,
Тот воздух, без которого не можем.
Тот тонкий аромат души, свободы сны,
Вдохнем его с закрытыми глазами. И всё сможем.
И месяц май безукоризнен без стараний,
Люблю я и его, как проявление весны.
Месяц любви, прогулок, встреч, признаний.
И свежих мыслей, и о новом чувстве сны.
Ах, май! Красавец юный, ухажер.
Цветов букеты не жалея,
Всем хочет угодить, произвести фурор!
Цветя так нежно, так любя лелея.
Деревья, как невесты, в белом,
Смущаясь красоты своей, стоят.
Благоухают светлым чувством, спелым.
"-Спешите жить, любить!"-они нам говорят.
И лишь одно в весне, больше самой весны люблю я.
Свод синевы небес, как облик красоты.
Всё так, как наши сны, не досягая, повествуют,
Не дают низко пасть и дарят веру в исполнение мечты.
Я, замечтавшись о весне, в конец озябла.
Очнувшись, опустила вниз свой взгляд.
Вокруг по-прежнему всё мерзло, зябко.
Как не к душе, как мне не мил зимы наряд.
Если бы не знать, что до весны неделя,
И если бы сейчас ноябрь был, а не февраль,
В унынье впала б, ни во что не веря.
Ушли б все радости, мечты, надежды в даль.
Силен лишь тот, кто верит и надеясь,
Все беды, тягости, прожив и притерпя.
Получит то, чего так жаждал, верил.
Поймёт-прекрасна жизнь! И всё в ней создано не зря.