Порой, я сам не понимаю
причины зачем
я написал эти слова.
Я смотрю на них вновь и вновь,
а они в ответ - на меня.
Я говорю им откуда, зачем
вы взялись,
а они лишь смеются назад;
и говорят мне - не злись, -
значит этого хочет душа.
Видно ей нужно, что то сказать,
а ты говоришь ей - нет,
как всегда.
И тогда я вздыхаю,
и продолжаю складывать
буквы в слова.
Хотя на самом деле -
слова лишь пишут меня.