Я пишу тебе рейсов пятьсот спустя,
Нет, уже не летаю, привычка просто.
Чем живу? Да все тем, чем и до тебя.
Путь в обратку – он легче роста.
Я пишу тебе сложным соцветьем слов,
О пустом, о неважном, о черно-белом…
Ты достанешь из ящика, как улов,
Эти глупости между делом.
Я пишу тебе, ты не узнал всего,
Что творилось внутри, где не видят люди.
Через пять сотен рейсов…Любовь назло.
После - снова немые будни.
Я пишу тебе, вдребезги миражи…
Я смогу эту боль довести до глянца.
Я все-так же не знаю, как надо жить,
Чтобы кто-нибудь восхищался.
Я пишу... Оставляя на сердце след,
Ты найдешь, если вспомнятся чувства эти…
Ты – единственный, кто полюбил за свет.
Ту, кого уже нет на свете…