А дождь идет, идет, печалит.
И всюду мокрая земля,
И луж немало обирает
Моя вечерняя туфля.
Куда ни глянь, везде промокло,
Трава же покрывала ждёт.
Когда, когда, уже умолкла,
Про зиму муза не поёт.
И лунный свет не отражают
Барханы белых простыней,
И чистотой не освежают
Просторы лёгкие полей.
На третье в ночь, как описал
В бессмертных строфах эпопеи,
И их нам свято завещал,
И я ему конечно верю.
А может в понедельник утром,
Иль в среду среди бела дня,
Зима возьмёт нас на поруки,
Одарит радостью, друзья!