Ни пуха,ни крылатого пера
От предков не досталось мне в наследство.
Но разум есть - к существованью средство,
И - в море - материнская скала.
Вот тень моя на молодой Луне,
Как барельеф на угольной пластинке,
Запечатлён мой голос в паутинке,
Что держит душу в теле на войне.
Я - ветра тень - пронзаю времена
Своим гортанным клёкотом и криком,
И, может быть, по времени великом,
Я воссоздам вещественность из сна.
Придёт пора, снег спустится с вершин
И перемерит мир на свой аршин…