Из моего окна твой
хрипловатый
голос,
Он, словно бритвой
спёртый воздух
рассекал,
Но оборвался вдруг......
Смерть подобрала колос,
С косой стояла...и зубов
оскал.
А я в тот день листал
журнал о моде.
Звонок уж близко - лепень
ушивал.
И вдруг кольнуло сердце,
вроде...
Магнитофон всю ленту
зажевал.
Р.S.
Я перешёл на 8 строк, прости меня Семёныч,
только потому, что есть люди,не обременённые
талантом творить, но яростные поклонники
Золотого Тельца пытаются всё осквернить,
и сделать из этого 30 серебренников.
Из 8 строк трудно что-то выжать. Как-то так.