Ворожба
Я бросаю стихи, как цветов семена,
Горсть моя по утрам вновь бывает полна.
Пусть, на землю упавши, они прорастут,
Только, может, пожить им немого минут...
Нет-нет! лучше пускай они просто заснут.
Только кто же придёт, чтобы их разбудить?
Ведь они могут землю и небо любить!
Только кто же цветок мой случайно сорвёт?
Тот, наверно, узнает, как сердце цветёт...