Вот и кончился год, словно тень, ускользнув в никуда.
Обсуждает народ череду новостных миражей.
Я, конечно, не тот, кто дотошно считает года,
даже наоборот, я века не считаю уже.
Раньше были дворы, печи, избы, встречались дворцы.
Во дворах топоры всё стучали. Подолгу пешком -
на макушку горы поднимались. Так жили отцы.
Никакой мишуры, малыши - по траве босиком.
Перестроился мир, превратившись в жилые дома.
В планировке квартир появился безудержный шик.
Как простой пассажир, достигаю вершины холма
в лифте, в сумке - кефир, тоже едет со мною на пик.
Если б кто рассказал о таком повороте времён
тем, кто в блеске зеркал танцевал по паркетным полам.
Тем, кто ворохи шпал костылями прибил, чтоб вагон
мог прибыть на вокзал, кто судил по конкретным делам...
Кто не верил в слова, но за слово своё умирал,
кто считал, что глава покидает последним пожар...
Наша совесть мертва... Хоть не знаем ни рельсов, ни шпал...
Нас не знает трава, мы держать разучились удар...
Лишь себя самого ублажить, накормить бы едой;
не любя никого, ждать любви, как в красивом кино -
это проще всего. Прогибаемся под ерундой...
Нет внутри ничего, неужели же нам всё равно?..