Я рябина, вкуси горькой крови из алых ягод.
Снежный ветер пещрит и морозит мою кору.
Как ладони твои на обмерзшее тело лягут,
Возвестит горизонт: от холода не умру.
Полюби этот снег как пепел тысячелетий.
Мы страницы истории, вырванные из книг,
Непрочтенных никем. Так кто же за то в ответе?
Забирай древесину и смело пиши дневник.
Я рябина. Целуй моих птиц в предрассветной вьюге,
На запястьях моих, ой, вспыхнет густой пожар!
Если крылья небес не станут мечтать о юге,
То куда бы их ветер не гнал и не провожал,
Мы во птичьих трелях заблудимся и потонем,
Погрузившись что в россыпь горного хрусталя.
Мы врастаем в гробы-сугробы, болим и стонем.
Нас зима убаюкает, белую грусть тая.
Сколько крика в тебе мертвело и замирало,
Сколько бездны в тебя врастало, но кто бы вник?
Разбросай мою кровь по миру да от Урала.
Нас зима отпоёт. Успевай дописать дневник.