Твои поцелуи, мои поцелуи,
Похожи на бабочку или на птицу,
На запах корицы, на ветку сухую
С последним листом – за неё не схватиться,
На ней не повиснуть: с предательским хрустом
Она разлетится на тысячи стружек,
И мы закружим…Но не будем о грустном…
Мои поцелуи: что может быть хуже?
Они ж не лекарство и не панацея,
Они не избавят тебя от мигрени,
Они никогда ничего не изменят:
Они бесполезны, как запах сирени,
Как ветер, рождаемый взлётом колибри.
Они не прощение, да и не милость,
Они и не пули восьмого калибра,
А жаль, что не пули – они б пригодились…
Они не заменят нам хлеб или воду,
Зачем поцелуи? Ведь это пустое…
Они ведь не деньги, купить нам свободу -
Они, к сожаленью, нисколько не стоят.
И если увязнем в пустыне, в бархане,
Они нас не вывезут, это ж не виллис.
Для них нет причины и нет оправданий,
Но ведь для чего-то же мы зацепились?
Они не спасут от тюрьмы или казни,
войны или холода, вспышек на солнце,
Они бесполезны, глупы и напрасны…
Целуй меня, что нам еще остаётся…
Мы больше с тобой ничего не умеем,
Мы сами глупы и смешны, как паяцы…
А что поцелуи? Они ведь не змеи,
Они ведь не люди, чего их бояться?
Твои поцелуи – они безрассудны,
Они ведь ни круг, ни жилет, ни клинок…
Неправильный выбор. Они не спасут нас:
Земля всё равно ускользнёт из-под ног,
Сорвёмся и будем лететь, словно камень,
Цепями звеня и верёвкой скрипя,
Болтая ногами, хрустя позвонками,
И я еще раз поцелую тебя…
И, стукнувшись лбами, замрём неподвижно,
Как парные вишни. Как парные вишни…