Скучно стало на стихире,
Пыл в рецензиях упал.
От любви не льётся в лире
Чувств небесный ураган.
Поэтессы спят уныло,
И поэт, мечтатель милый,
Уж не тот теперь совсем,
Сердца бред любовных тем
Так не льётся из груди.
А, казалось, что огонь
Будет развиваться вновь.
И признания мои
Будут нежны, откровенны,
Безрассудным слогом верны.