Болит головушка, болит,
Не помогают и таблетки,
Я доживаю жизнь в кредит
У Бога в повседневной клетке.
Свободы выбора теперь
Людей лишили почему-то,
Открыла смерть входную дверь
В одно безоблачное утро.
И не желая меня знать,
Забрала сына непристойно,
Не повернуть её уж вспять,
На сердце траурная тонна.
Писатель судеб, как же так,
Ведь он же молод, ему рано
Перечеркнуть последний шаг,
Не дописав еще романа.
И только стонет тишина,
Ведь отвечать никто не хочет,
Смерь удалилась, а вина
Еще жива в кромешной ночи.