В декабрьской суете напрасно правду ищем,
С тех самых давних дней, где правил Горбачёв,
И кто-то стал другим, а кто-то умер нищим,
А кто-то понял смысл , но жизни, а не слов.
Я вижу лишь теперь тернистый путь народа,
С языческих времён до наших тихих дней,
Прочувствовав не раз, как мнимая свобода,
С годами точно пресс нас давит всё сильней.
Чего нам не плели Иуды-лицемеры,
И к пропасти во тьме вели поводыри,
Но нас тобой не раз спасало чувство меры,
И наш обычный труд с рассвета до зари.
Нисколько не грущу среди морковных грядок,
Когда мечты давно остались позади,
Мне нравится наш дом, что с разумом порядок,
И вольные ветра, и вешние дожди.
Я в летней тишине возьму гитару в руки,
В снова поплывут, сливаясь с синевой,
Великих мастеров чарующие звуки,
Бальзамом для души, ранимой и живой.