Под утро тешит сладкий сон,
окрашенный пастелью.
Но резкий и нахальный звон
Меня вытряхивает вон
из лона «колыбели».
Приходит день. Полно забот.
Всё — через пень колоду.
Когда любовь — наоборот...
и спозаранку не везёт,
и день пройдёт бесплодно.
Сник вечер. Ночь. А я одна,
за часом час... несметно.
Сквозь шторы льётся седина
на голову, на плечи, на
конкретность документа.
Изящным росчерком луча
подчёркивая вето,
Луна заверила печать.
Ну, что же, мне не привыкать.
Переживём и это.
6.12.2017