Парень жил сгоряча, и любил сгоряча,
Убежден был, что он не бездельник.
Вроде Бога любил, но о том не кричал,
Целовал только крестик нательный.
Парень в храм не ходил,
о молебнах ни-ни,
Разве что в Рождество на сочельник
Зажигал не свечу, верил только в огни
И святой выходной –
понедельник.
Прозябал бы всю жизнь, утонул бы в вине,
Ведь ему было всё параллельно,
Но писал он стихи о проблемах извне
И картины писал акварелью.
От Майдана пошли супостаты в народ,
Вроде был интерес неподдельный,
Парень пишет стихи, ну а
смертушка прет
По домам и кварталам панельным.
И тогда он сменил карандаш на калаш,
Взял в карман горсти две карамели,
Знал, что Родина – мать,
и ее не продашь,
Да и он вроде был не бездельник.
Он шагал по земле. Не поэт, а солдат,
Позабыв о вине и веселье.
Был он зол, словно зверь,
и все реже был рад
Тишине и нормальной постели.
От межи до межи защищал рубежи,
Наделяя врагу пай земельный,
Но в одном из боёв он
хватался за жизнь,
Принимая осколок смертельный.
Парень жил сгоряча и любил сгоряча,
Мог стихи рисовать акварелью.
Только вдруг замолчал,
не стонал, не кричал -
Жизнь его оказалась
смертельной.
17.12.2017